El Club Slovo: Ascenso y caída de don Andalucio. X

El Club Slovo: Ascenso y caída de don Andalucio. X

En Paz.

escrito por Thor Quemada.*

Alfa.

Lo hizo porque tenía que cambiar.

Y porque se sentía cansado.

Estaba cansado de todo.

Beta.

--Nombre --preguntó la voz cóncava.

--Juan Juanes.

--Fecha de nacimiento --preguntó la voz convexa.

--Diez del dos de mil novecientos setenta.

--Bienvenido a prisión. Celda 101.

Gamma.

Lo hizo porque se encontraba cansado.

Se sentía cansado.

Estaba cansado.

Delta.

La terraza estaba a reventar. Tanta gente como arena en el desierto. Pide por esa boca.

--Un Gin & Tonic.

--¿Qué ginebra desea? --preguntó la voz opaca.

--Citadel.

--¿Qué tonica desea? --preguntó la voz convexa.

--Fever Gin.

--Continúa --dijo la voz deformada por el esperpento de la vida.

Epsilon.

Informe 188/2012: Juan Juanes. 

Cuarenta y dos años. 

Nacionalidad española.

Condena: 2 años y 6 meses.

Delito: homicidio imprudente.

Zeta.

--Continúo --dijo él--. Tengo los billetes y tengo el tiempo y tengo las ganas de modo que si puedes y quieres te vienes conmigo.

--Huelva --dijo la voz opaca.

--Sí.

--Una semana --dijo la voz convexa.

--Eso es.

--Contigo --dijo la voz deformada por el esperpento.

--Sí.

--Pues muy bien, te contesto ahora mismo: iré contigo. Sí, por qué no. Me gustará.

Eta.

Informe 188/2012: Juan Juanes.

Véase Expediente clínico 455/2012.

Emitido por Hospital Juan Ramón Jiménez: doctor/psicólogo don Torcuato Marilva.

Varón de raza blanca de cuarenta y dos años, don Juan Juanes. Test "Brainstorm":

Pregunta: ¿Qué piensa de la vida?

Respuesta: ¿Mi vida? ¿Qué quiere que le diga?

Pregunta: Diga solo lo que piensa de ella.

Respuesta: No pienso nada de la vida.

Pregunta: Pero diga algo sobre ella. Algo.

Respuesta: Algo.

Theta.

La noche que llegaron a Huelva era fría. 

Dejaron las cosas en el hotel y se marcharon a dar una vuelta al centro. Mientras tomaban una copa en una terraza junto al Ayuntamiento se les acercaron dos hombres de mal aspecto. Les pidieron la hora. Luego les pidieron la cartera. 

Antes de irse, uno de ellos, el más alto, dijo: "No pongas esa cara de tonto, chulo."

Juan Juanes no dijo nada. 

El más alto añadió: "Las manos quietas. Este dinero ya es mío."

Juan Juanes le golpeó entonces.

Iota.

Test "Brainstorm":

Pregunta: ¿Cómo fue su padre?

Respuesta: No lo sé. No conozco a mi padre.

Pregunta: ¿Cómo fue su madre?

Respuesta: Una buena mujer.

Pregunta: ¿Tiene hermanos?

Respuesta: No.

Pregunta: ¿Le hubiera gustado tenerlos?

Respuesta: ¿Cómo dice?

Pregunta: Esto es un test, no se preocupe. Diga lo que se le venga a la cabeza.

Respuesta: ¿Y se gana usted la vida haciendo preguntas así?

Kappa.

Expediente 878/2012 del Juzgado de Instrucción 1º de Huelva.

Testigo: don Roberto Romero Torres.

Pregunta: ¿Qué es lo que vio?

Respuesta: Vi cómo lo mataba a golpes.

Pregunta: ¿Puede identificar a esa persona que golpeaba?

Respuesta: Sí, es él [apuntando al acusado, don Juan Juanes].

Pregunta: Bien. ¿Y cómo le golpeaba?

Respuesta: Primero le dio dos o tres puñetazos. Luego continuó dándole patadas en la cabeza mientras estaba en el suelo.

Pregunta: ¿Qué hizo usted entonces?

Respuesta: Irme de allí con mi novia. Salimos corriendo y avisamos a la policía.

Lambda.

Test "Brainstorm":

Pregunta: ¿Cómo se siente ahora?

Respuesta: Bien.

Pregunta: ¿Se siente bien después de haber matado a un hombre?

Respuesta: Me siento bien porque estoy bien.

Pregunta: ¿Es consciente de que ha matado a un hombre?

Respuesta: Sí, lo soy.

Pregunta: ¿Qué color le gusta más, el amarillo o el rojo?

Respuesta: El azul.

Pregunta: Tiene que escoger entre el amarillo o el rojo.

Respuesta: Rojo.

Pregunta: ¿Cree que el amarillo es un color que da mala suerte?

Respuesta: No.

Pregunta: ¿Cree en la mala suerte?

Respuesta: No.

Pregunta: ¿Cree en el mal?

Respuesta: El mal existe, por eso creo en él.

Pregunta: ¿Cree que usted se comportó mal aquella noche?

Respuesta: No.

Pregunta: ¿Cree que la violencia es mala?

Respuesta: No en todos los casos.

Mu.

Expediente 878/2012 del Juzgado de Instrucción 1º de Huelva.

Pregunta: Diga su nombre.

Respuesta: Juan Juanes.

Pregunta: ¿Mató usted a don Félix Porquero, alias "el Tato"?

Respuesta: Sí.

Pregunta: ¿Era "el Tato" el jefe en la banda?

Respuesta: Sí.

Pregunta: ¿Por qué le mató?

Respuesta: Porque no quería darme parte del dinero.

Pregunta: ¿Simplemente?

Respuesta: Y porque estaba cansado de que me tomara por tonto. Estaba cansado de ser su tonto al que robar, engañar, patear. Quería cambiar de vida. No sé. Tenía que cambiar. Y él era el primer paso para dejar de ser un cobarde ratero. Yo nunca he dicho ni "mu", ¿sabe? No he pintado nada para nadie. Creo que aquella noche me demostré a mi mismo y al Tato que las cosas habían cambiado. Ahora soy un hombre nuevo. Estudiaré, trabajaré en algo legal, olvidaré mi vida de ladrón callejero. Ahora estoy en paz conmigo mismo y con el mundo. 

*Thor Quemada es pseudónimo de un autor oculto.

Relatos Barceloneses.

escrito por Javier Pedroso.

(APUNTES INTRODUCTORIOS)

El frío no corta tanto como la lengua de Hitler el bolo que a su manera da vueltas y evita todo lo comprometido para fijar su interés en reírse del prójimo. Es idiotamente ridículo, no le escucha ni su propio oído. Al pasar por delante de la Señorita Buena Gente, le habla, pero ella no le escucha, ni siquiera oye su voz. Es un increíble ir y venir de ideas que solo caben en la mente de un mono. El hombre errante pasa, camina mas de lo que debería para su pobre corazón y aún así nadie le escucha, & el Gordo no para de reír admitiendo que puede llamar a un alpinista para que te pegue una paliza & sabe que no es así pero lo intenta & quiere que la nena le guiñe el ojo para quedarse todo el día en casa leyendo historias aburridas sobre cómo le gustaría que fuera la chica.

yo de ti trataría de beber menos cerveza

no sea que la navidad llegue este año pronto

mañana comprenderás

aunque lo dudo

pregunta a Muñeco de histeria

sobre la adoración adecuada

eres entrañable aunque muy feo

hasta nunca

Lenon el ignorado

No me sueltes un discurso sobre tu casa ya que la mejor compañía no eres tu. Nausica tampoco es gran cosa solo que no se mete con el cielo y cree que es bueno & lo es. Tiene sus historias como todos los ciudadanos y será el próximo Foster Kane. Seguro, si no le traiciona su conciencia & podrá hacer todo lo que le enseñaron en la escuela de cosas malas. En cambio la Orgullosa sin orgullo solo consiguió que la violaran con estrépito por solo unos penikes & la muy zorra aún lo guarda & hablando con su amiga Lobita consiguió que se le pasara & a ella también le pasó lo mismo, pero lo aguanta, por que si no, no tiene a nadie - ja, ja que error no tener a nadie & solo tengo algo de lo que quejarme. Mañana volveré a casa a quejarme a mi madre que tiene la culpa de todo.

llego mañana en el tren de las seis

no seais duros con ella

Tami no pudo ser pero

Seguro que este verano vendrán otras

nada mas por este siglo

El corcho

Desde aquel día todo aparecía más claro & no era por la mala actitud de Lean Marlow. La aprecias, pero serias capaz de abandonarla en una boca de metro & diciendo, oye ve a contárselo a tu hermano pero a mi me da igual que no encuentres con quien hablar, & vete a buscar a alguien que te comprenda, lo encontrarás en el mar & no te quejes cuando te envíe una postal diciéndote que han asaltado el banco de España. El Capitán Arab te encontrará y entonces si que tendrás un problema de idioma, & el que vende hamburguesas que huele a hule, romperá a reír, pero oye ¿no es esto lo que buscabas?.

Efigenia es buena chica, de verdad, pero a pesar de ello se siente extraña fuera de su pequeño mundo de cristal & come bocadillos para cenar porque es lo menos importante, & lleva razón ya que es más feliz que el perro, pero es capaz de comprar un diamante con más estilo que Grace Nelly. No le digas que hace mal, porque mañana volverás a buscarla solo porque te hace gracia su forma de caminar.

Ya estoy borracho como un oso otra vez

te recordaré cuando vea salir la luna

bailando debajo de un puente

ya no llueve y el aire se puede respirar

cojeré el metro para verte

me alegra saber que tu suegro se graduó

insensiblemente tuyo

arconada

La chica de solitaria mirada..., si, aquella que se llamaba Marie, tiene mucho que contar & te mueres por volver a verla, es normal. Es de esas que tiene una conversación cargada de café & tostadas, & no te importe que viva lejos, algún día tendrás que viajar. Ya se que estas muy bien con tus pantalones de pana pero no pretenderás pasar por alto una invitación a su comunión & habrá sólo un invitado que además no tiene ni idea de como llegar & ella, es de las que siente que es única, y por eso siempre lleva la sonrisa por delante & tiene los dientes blancos, hombre, algo malo tenía que tener.

cuando haga tormenta te volveré a ver

no esperes mas de dos horas

espera a tu novia hombre, que te quiere,

no salgas sin el chubasquero en mayo porque la lluvia es fuerte

algún día me verás por tu pueblo,

ve preparando mi cama

solitariamente tuyo

agrio

Cuando Garita se marche, Bobee recordará sus caderas con pena & la ciudad volverá a ser la misma, llena de toda esa actividad de basureros de mañana & turnos de oficio. Al fin y al cabo unos kilómetros no suponen nada más que un tren cualquiera y una estación igual. & el mismo idiota que piensa que puede ligar en la playa, ahora va camino de casa con la vieja furgoneta y pensando: “seguro que mañana ligo en la plaza”, & todo el mundo sigue pensando que no es tu conversación lo que atrae a las chicas sino tu pelo engominado, & Garita sigue en su casa riéndose del de la furgoneta que en ese instante acierta a pasar por delante de su ventana, & se dispone a intentar no ponerse melancólica & lo consigue, & se prepara la cena pensando lo afortunada que ha sido en la vida, & razón no le falta, & mientras esto ocurre seguirás en tu pequeña habitación de hostal, zulo, mirando sueños & por un momento pensarás que será de ti mañana cuando no haya nadie que tenga algo para ti, & el olor a cocina te despertará en el hostal, junto a los gritos de orgasmo de una mujer casada, en el momento en que Garita, al otro lado de la ciudad se levanta para ir a trabajar, & el de la furgoneta ha pinchado porque ha visto a una mujer en la carretera & piensa “si pincho seguro que me acuesto con ella”. Como ves, no ocurre nada una mañana cualquiera en Barcelona.

mañana me levantaré pendiente de la hora

intenta hacer algo diferente

cuando me haga mayor iré a Colorado

por entonces ya sabré algo de mi futuro

cuando oigas hablar de mi

mira a las estrellas y respira hondo

llegaré con el verano

ve llenando la bañera

milagrosamente tuyo

manolito

Ja ja ja.... Ivo el músico loco no termina nunca de engullir barritas de chocolate con el beneplácito de Valeria la dulce, & sus fiestas son las más conocidas de toda la comarca del penedés & nunca tiene muchos momentos de duda, pero los espanta con vino & pretende ser algo mientras se rodea de partituras y café, & lo filtra él mismo, con papel de wáter antes de tocar su bajo & mientras piensa ,...humm.... mañana creo que iré a pasear treinta kilómetros con mis pies, porque piensa que algo hay que hacer antes del verano & su amigo el malabarista de la chupa de pana color de calle, es capaz de dormir en el suelo un mes sin que su espalda le de la espalda, & coge metros todos los días pensando que es la mejor época de su vida & lo es, aunque aun no lo sabe, & siempre viaja sin pagar lo cual hace que se sienta mejor todavía, & es capaz de convencer a un policía para que le de un pitillo & volver a casa caminando cuando ya no puede soportar más la charla de la chica.

Por la avenida se encuentra al músico loco que vuelve aprisa a casa, persiguiendo a sus piernas, cuenta que viene de casa de una alemana que le invitó porque le parecía guapo, después de vagabundear por las ramblas saliendo y entrando en locales que parecen todos el mismo & tienen un sabor tan profundo a ciudad que has de volver a respirarlos.

habrá fiesta mañana en casa

pásate por el supermercado,

la cajera ya nota tu ausencia y

extiende su sonrisa lasciva a otros

dile de mi parte que me reserve el café de siempre

pero que no me venda sus productos de propaganda

ya concursé en uno de esos y mira,

quizás otro día, si me acepta un cheque.
cotidianamente tuyo

bolita de queso

Ivo el músico le habla a su chaqueta vaquera azul & como tiene agujeros, ella no le oye. “Quizás si no la hubiera pisoteado al salir de aquella discoteca”, piensa. Pero le gustaría decirle cuatro cosas & camino de casa piensa: “oye, ¿que va a ser de mi el próximo invierno sin mi vida Pete?”

“....eh vosotros, ¿la prazza de Catalunya?....”

“pero hombre ¿que passa por tu cabessa? ¿quieres robarme o que?....es ésta.”

“Ah deu!,... deu!.”

& siguen caminando & Pete hablando a una chica italiana a la que no conoce y se encuentra al otro lado del móvil y de la ciudad;

“si.... si......but...... It´s twelve...., metro doesn´t work anymore.....but........, I´m looking for a cab......an....... I ´ll be there in ten minutes,...... yah,.....yah.... sure, sure...... I got a bed for you.”

& MIRA! hombre que chica!.. que passa!... es loca!

& llegan a la calle Supermercados pensando, “mañana en la Champagnería, pero ahora voy a descansar mi cabessa”, & conchita pensando que hacen ruido les espera en la escalera mientras Mario con un infarto trata de pensar, porqué me casé yo un día, ¿fue por mi, o por mis inmuebles? & duermen, & la playa siempre está bien & la arena es lo más caliente de la ciudad, no me extraña, con todas esas tetas encima, es buen sitio para pasar la tarde, & total un poco de fútbol, francesitas & vino y listos para la noche, & Papá también está hoy en su empleo del bar del gótico sirviendo caipirinhas para el alma & mojitos para el cuerpo. Iremos a verle.

trata hoy de no marcharte a casa pronto

el suelo está mojado aún y

a mi se me hace agradable respirar

el bar tiene toda la vida de la ciudad

y la noche tiene todo lo que necesita tu alma

no olvides cerrar la puerta al salir

ve duchando tus pies

llego en diez minutos

nocturnamente tuyo

midnight cowboy

La casa de Valeria, la chica sueño hecho realidad, tiene todo lo que uno necesita para un invierno como éste & ya sabes un cuarto pequeño y una lavadora & ella busca en medio de las calles algo que parece que hace tiempo que busca & porque las mujeres siempre buscan algo & su casa tiene la mejor vista de la ciudad, de noche puedes ver un edificio que te hace perder tu centro de gravedad.

“... eh hombre que buenoooo...!”.

En el balcón & con un vaso de vino en la mano y un pitillo, puedes ver muchas vidas distintas desde allá arriba & piensas, “pero bueno, parece que no estoy solo sin duda” & hay gente capaz de quedarse en casa tumbado en la alfombra & es todo una percepción exaltada por la hierba, pero impresiona verlo.

Valeria es capaz de hacer que todo en la vida parezca un juego & que jugándolo serás feliz & ella que nunca se detiene a escuchar el sonido del metro, en el fondo tiene un oso de peluche que, a pesar de estar siempre borracho, a veces le habla y le da consejos. Esta chica es capaz de ir en metro con estilo, ya lo creo.

Ya llega a mi nariz el olor de la cocina de Valeria.

Aunque el olor a comida mexicana aún me da vueltas

Y las chicas mexicanas aún están en casa.

Trataré de no hervir pasta hoy, para salir a tomar el aire

Aunque no se dónde me sentiré más sólo,

Resignadamente vuestro,

Lonely Yuu.

En la serena tarde de un día límpido y transparente de finales de mayo, la ciudad se cargaba a cada segundo de primavera, fresca y sensual, momento en que las almas de los mortales se inundan de esa sensación de vida, dulzona & joven. Mi amigo Ivanov rezumaba ganas de salir a buscar algo a las calles, a las costas & “¿alguien más se apunta a salir de esta rutina académica y cadenciosa?.......”

Ante las ya acostumbradas respuestas excusatorias de almas muertas obligadas por el sistema capitalista que… (…) decidimos tomar el primer combinado, justo el momento en que la cariñosa, hacendosa y buena Maree nos retiraba con su conversación gallega amable, los restos de un magnífico banquete en las alturas del soleado sexto piso de la escuela de alta dirección y administración espiritual de Barcelona; el séptimo cielo. Planta ático e improvisado solarium con imperiales vistas urbanas de moles de hormigón, refugio de atormentados estudiantes, cobijo de discusiones contables y/o jurídicas al rumor intransigente del denso tráfico matutino y al amor de espectáculos eróticos festivos en azoteas-plató improvisados.

“..esta noche te quedas en mi casa ”, “ seguro que encontramos algo bueno por ahí, en esta ciudad...”

& así, volvimos la cara en dirección al puerto, donde el segundo combinado nos esperaba paciente en la mesa de un restaurante asomado a la playa.

Sabes que? “.......

”el otro día me topé con alguien que decía que existen dos formas de vivir la vida, aquella en la que eres esclavo de algo y aquella en la que sólo eres esclavo de ti mismo”.

“no lo se, y no creo que invente nada, pero estoy seguro que ese hipee que ves allí jugando al voley con la otra hipee es feliz con su vida, simple y existencial, sin grandes conflictos morales y/o jurídicos, sociales y/o psíquicos.... oye, por cierto, ¿crees que me recomendará un psiquiatra?”.

“lo dudo amigo”.

En similares disquisiciones nos sorprendió el tercer combinado de la tarde, melancohólicos como la tibia noche que se cernía ya, lenta, suavemente, sobre nuestras cabezas, sobre el puerto, sobre el mar, sobre Barcelona.

Como capricho del destino, juez de todo lo humano, eterno creador de situaciones, acertó a pasar por allí mi amigo Ivo el músico loco, Valeria la dulce, Pete el malabarista y otras dos chicas de cuyo nombre no puedo ni debo acordarme. Venían de haraganear en la arena, de contemplar la vida desde el otro ángulo, su ángulo, de bañar sus cuerpos al sol, sal, viento, de beber un poco de aire edulcorado.

“... eh, vamos a la champagneria,..... vinito....humm. .... vamos!.”

& la famosa champagneria, hogar vespertino de espíritus errantes, lugar de encuentro de los cuatro puntos cardinales, gentes, pueblos, culturas, razas y religiones. & cúmulo de adoradores de Baco, patria de un vino espumoso- néctar extraído directamente de frutas divinas, dulce, seco, vivo y directo al corazón, al cuerpo y a la mente. & provocador, génesis de estados románticos, semilla de poesía.

& chicas que permanecen con bikini a través del día y hasta la noche, bailando, zumbando, danzando y mostrando a la luna el efecto de su influjo hechicero. & pieles de oro, pieles de chocolate, pieles blancas cobijando perfumes y olores femeninos, dulce canto de sirena. & nosotros, Ulises perdidos, errantes, buscadores de una patria que fundar, de un alma que cobijar, divagamos aquí y allá, sorteando peligros. & siempre queda una acera que orinar.

& cena de graduación olvidada. No tengas en cuenta aquel beso que me robaste en el cruce de caminos de la noche del gótico. Era tarde y yo debía estar muy borracho al salir del bar de Papá. Mis deseos eran sinceros, mis actos no.

& sucesión laberíntica de angostas calles, oscuras paredes, húmedas aceras, soñolientos portales, centenarios escalones gastados y ajados por el devenir humano, pisos compartidos con locas chicas extranjeras, ropa tendida, vecinos de enfrente, bicicletas aparcadas; & las chicas piden un poco de vino & cocinar spaghetti para nueve & todo es una absoluta felicidad & aquí nadie tiene prisa ni problemas, nadie tiene una cita allá afuera en la urbe & a nadie le preocupa nada, & ninguna chica necesita pensar siquiera que hacer la próxima noche, pues la LUNA ya se encarga de eso.

Oh mira hombre!. Y la noche definitivamente cayó sobre nosotros, se deslizó inadvertida dentro de nuestras almas, para transformar nuestras sensaciones diurnas, prácticas, mundanas y egoístas, en sentimientos nobles de amor, amistad, soledad y compañía, surcos y senderos intrincados del ser, eterna búsqueda de lo no encontrado, de lo perdido. Noche conjuradora y caprichosa, torturadora o complaciente. Noche uniendo personas, noche separando personas en el bar del primer piso de la plaza real.

Pete, Ivo….. vamos a la praia a tragarnos algo y dar saltos en la arena, hasta el mediodía, siii vamos.

& Valeria quiere dormir, quiere entrar de nuevo en su cálido apartamento del barrio de Gracia, con su osito que ya despierta con su resaca habitual, con su lavadora y su ropa sucia, con sus juguetes. Quiere que alguien la acompañe a casa, a través de ese metro, jungla en raíles, especies en extinción, música de harmónica.

& elegimos el sendero color amarillo para que nos lance, en su frenesí luminiscente, por el intramundo barcelonés, para que nos lleve al refugio que necesitamos, a un lugar entre todos. Un rincón. & en ese preciso momento, miro a Valeria sentada a mi lado, miro a esa chica brasileira que un buen día decidió cambiar su vida, & está bella, ella es bella, realmente hermosa observando el vagón, sumida en sus pensamientos, femeninos. Me mira de repente, lee mis ojos & recibe en su alma todo lo que ve en ellos, recibe un mar de sensaciones como sólo se pueden expresar con una mirada, recibe todo lo que ve a su alrededor saliendo de mis ojos & me devuelve su sonrisa y su mirada de complicidad, ha comprendido, se ha estremecido, ha suspirado, ha reducido todo su mundo, en ese instante, a ese vagón de metro, a dos asientos contiguos traqueteando en la noche, a dos personas distintas buscando algo parecido.

& el vagón se detiene, estruendosamente atravesadas, Jaime I, Urquinaona, Passeig de Gracia, Girona, Verdaguer y finalmente, el paraíso terrenal, Joanic. & aquí acaban nuestros sueños & pensamos que fue bonito imaginarlo. & las sombras vuelven a poblar los pasillos, frío y oscuro entresuelo, sucio y ajado parquet, cavernosa cocina, pequeña habitación con vistas al ancho mar interior de un patio proyectado hacia lo alto en la mañana, hacia el cielo, gris cielo de ciudad superpoblada en el que tienen cabida los humos mas nocivos de la especie humana, que habita, vive o sobrevive acá, sobre el suelo, sobre este colchón pegado a esta madera gastada, en estos metros cuadrados, con esta mesa desmontable, con este armario despedazado, estos libros desordenados, esta guitarra compañera muda de penas y alegrías, este ordenador cómplice de pensamientos & obligado compañero de documentos.

& en esta hora temprana, en esta hora tardía, en este minuto inmenso pleno de sensaciones, abro los ojos y miro al techo & veo un inmenso cielo oscuro, poblado de estrellas & aprecio detalles, identifico sus nombres, son muchas, & bautizo otras acompañado de mis pensamientos sobre la vida, filtrados en alcohol, profundos y serenos, más idealistas que nunca, tan realistas como siempre.

A lo Guatemalteca.

escrito por Fran Arana, alias Fran Cantalojas:


FranCantalojas@twitter.com

Dos cuernos parpadeando mediante unos leds en la cabeza, al más puro estilo Angus Young, pantalones y camiseta de licra roja, dos tallas más pequeñas de lo que la prudencia, el buen gusto y la vergüenza mandan. Una flácida cola acabada en punta, de unos setenta centímetros, un tridente de proporciones ridículas y tres o cuatro gotas de maldad y de locura.

Este Satanás, da pena. Colocado en una esquina de la zona centro de la ciudad, rodeado de cartones rubricados con mensajes fatalistas y promesas de fuego y sufrimiento. Se ve a dos millas, que le gusta el alcohol tanto como a Trinidad Tovago, la de la nariz porrona.

--¡Llegó la hora! ¿No lo notáis? Ya huele a pelo quemado… ¡Sois la leña que avivará el fuego que caldea los salones de mi reino!

La gente camina, nadie lo mira, nadie lo oye.

--¡Escoria humana!, ¡hijos y padres de zorras!, ¡vuestras almas me pertenecen!

Ruido de plástico contra el suelo.

Un bote, ¡toc! luego otro… ¡toc!

Algo rueda. Es ligero. Se detiene.

Satanás se distrae de su tarea. Escanea el suelo. Sabe lo que está buscando. Junto a uno de los carteles de su alrededor, concretamente el que reza: fuego y lágrimas, se ha detenido lo que busca, una pequeña botella, de esas de yogur líquido en mini formato, que ha sido modificada para darle un nuevo uso. En su ecuador, ha sido incrustado un pequeño cilindro de cristal, y en la apertura que se encontraba debajo del tapón, ahora hay una cubierta rudimentaria fabricada con papel de plata que se encuentra asegurada a la botella mediante la presión ejercida por una gomilla plástica. Aún huele a base quemada.

Satanás recoge su artesanal pipa, y la devuelve a su lugar de origen, un pequeño bolsillo cosido a la parte interna de la capa que cuelga ridículamente de su cuello, y que no llega ni a la altura de su cintura.

Sonríe. Tiene la boca negra. Todo es negro desde ahí hacia dentro. Retoma su actividad.

--¡Ya estáis aquí! ¡Este es mi reino! ¡Arderéis, en lo que creéis que son vuestras casas!

La niña camina a saltitos. Está contenta.

Apenas tendrá catorce años, aunque camina sola.

Es bonita, es dulce. Solo hay que mirarla, para saber que es suave.

Se detiene delante de Satán, y lo mira a los ojos.

--¡Hola!

Tiene los ojos azules. A Satán le gustan las niñas, siempre le han gustado. La analiza. Según él, ya tiene el pecho formado, los muslos de una mujer y la cara de una zorra.

Quiere tocarla.

--¿Quieres jugar conmigo?

El callejón es frío, y el aire esta cargado allí dentro. Hay un olor extraño.

Satán pasea con la niña de la mano. La lleva tras un par de contenedores de reciclaje de cartón, que llevan sin ser vaciados varios días, a juzgar por la cantidad de cartones que los rodean, esparcidos de forma anárquica. En ese lugar en concreto, los transeúntes que caminan por el acerado, cruzando la entrada del callejón, no tienen ángulo de visión para verlos.

El se acerca, y empieza acariciándole el rostro con suavidad, no quiere espantarla, ha elegido la manipulación, en lugar de la fuerza, para coger lo que quiere de la pequeña. Ella ha vivido algo más de lo que parece.

--Vamos, tócame. Mi papá, también lo hace.

Satán sonríe. Efectivamente, la rubita, era una zorra.

Mete una mano debajo de su falda, acaricia su sexo.

Satán se está derritiendo.

Se baja las mayas rojas hasta los tobillos…

STOP

La chica salta hacia atrás a la vez que se abre la camisa y le sonríe pícaramente. Satán avanza hacia ella con torpeza y dificultad, debida a la traba que suponen las mayas ajustadas a la parte mas baja de sus piernas.

Ella grita.

--¡Ayúdenme, este hombre quiere violarme!

Satanás cae en la cuenta, de que ya no se encuentran ocultos tras los contenedores, e intenta avanzar rápidamente para capturar a la chica, devolverla al amparo de su escondite y hacerla callar como sea. Tropieza, cae sobre la chica. Ella grita descosida. Él la mira con los ojos muy abiertos. Hija de puta…

El primero es alto, corpulento. Está justo a la entrada del callejón.

--¡Suéltala cerdo!

Mira a su alrededor, quiere que lo vea más gente. Busca apoyo, garantías de victoria, cómplices. Es una batalla fácil, no tarda en encontrarlos.

Una muchedumbre galopa hacia Satán. Lo tiene jodido. Van a lincharlo a lo guatemalteca.

Cuando llegan hasta él, ya son al menos veinte. Sólo los primeros saben con seguridad porque están dando una paliza a ese pobre diablo, el resto de miembros del club, simplemente, se adapta a la política y a los estatutos redactados de forma no verbal en los doce segundos que tardaron en llegar hasta él.

Satán es un miserable, un yonki, un pederasta. Es escoria. No merece vivir. Es… la víctima perfecta.

--¡Matad a ese hijo de puta!

--¡Apaleadlo!

--¡Perro sarnoso, te vamos a dar lo tuyo!

Cinco minutos después, Satán sangra como un cerdo en una matanza. Tiene los ojos apunto de salirse de las cuencas, y la única sensación agradable que le queda, es la caricia que le hacen los dos hilos de flujo vital que se deslizan a lo largo de su cuello, corriendo desde sus oídos.

Satán ha muerto. Han vuelto a teñirle el traje.

La niña ya no está en el callejón, nadie se ha fijado en ella. Allí solo queda un conjunto de hombres, con la misma expresión en el rostro que llevan los que usan las escaleras de un burdel, al bajarlas…

Han hecho justicia, se lo merecía.

El callejón huele a sangre caliente. A sangre caliente y a pescado.

La niña camina cruzando un parque lleno de eucaliptos y bancos. Los pájaros levantan el vuelo ante su proximidad. En la puerta de salida del parque, un galgo abandonado la mira, con el rabo entre las piernas. Huye.

Llega hasta la puerta de la Iglesia que queda en la cara oeste del parque que acaba de transitar. Se detiene en la puerta. Mateo, el párroco, la observa desde su posición, justo debajo del gran marco de la puerta de madera que separa el mundo del suelo sagrado.

--Esa sotana, le está muy ceñida padre.

Mateo se aferra al crucifijo que cuelga de su cuello.

--Sé quien eres.

--¿Quiere tocarme, padre?

--Hueles a azufre

--No sea malo, juegue conmigo…

--Pasa. No violes el pacto.

Inmunidad diplomática.

En la regala.

escrito por Cook.*

“Vivimos como soñamos, solos.”

J. Conrad.

EL MAR.

El Mar es la mujer perfecta, es tu madre, tu mujer, tu novia, tu amante, tu amiga y tu enemiga.

Te protege y te provee, te mima y te odia. Amanecer en el mar te llena de vida, atardecer de pasión, luces y olores, calma y tempestad. A veces te golpea con calma pero con insistencia, olas cortas que hacen aborrecer vivir, olas altas grises y verdes que te acobardan y estas tan vivo. Ausencia de viento que es ausencia de animo, calor que por la mañana te arropa, al mediodía te asa y añoras de noche. Frío. Noches de viento Norte, sin olas y sin Luna, llenas de estrellas, noches donde suspiras ¡que bonito! Solo para ti.

Impaciencia por llegar, ilusión por partir, el nunca jamás es un volveré…la mujer perfecta.

*****

“Los que no comprenden que un velero es un ser vivo, no entenderán jamás nada de la mar ni de los barcos”

B. Moitessier

NAVEGAR.

Navegando hay momentos de aburrimiento o placidez, acompañado del ruidoso silencio del agua y el viento (olvido de momento otros ruidos que no por naturales son bastante mas molestos…de momento) que facilitan la conversación o mas frecuentemente el monologo que nosotros, personas de modales, seguimos sin interés y curioso desprecio hacia la capacidad que tiene un amigo de meter la pata.

Sin embargo algunas veces, ya sea por que la cerveza estaba bien fría o simplemente hay una común piedad hacia quien se explaya o el tema es apasionante que da lugar a infrecuentes pero lúcidos brotes de sabiduría.

Esta es una de esas veces.

Nombre: “El caso del maíz dulce en lata pequeña”

Familia: Ecologia, medicina, biologia, economia.

Era un día perfecto, sol viento pocas olas, habíamos raramente hecho las cosas bien y navegar era un placer. Satisfechos pero no hartos, cansados pero no agotados…se escuchó: Oid… ¿vosotros cuando coméis maíz dulce en lata pequeña?... ¿no cagais cositas amarillas?

Perplejos y maravillados, ya que la pregunta ciertamente implicaba que el interrogador, miraba asiduamente por no decir regularmente su propia mierda, lo que en otro día no tan placido hubiera merecido respuesta cruel y certera o al menos mandarlo a la misma mierda que tanto visualizaba. Pero el día era perfecto así que con modestia y sinceridad todos comentamos que si, que así era, todos cagábamos bolitas amarillas cuando comíamos maíz dulce en lata pequeña.

La pregunta como era normal, desvió en erudita conversación, que no era un problema de masticar, en este punto no me pronuncie ya que en honor a la verdad tengo problemas también con los pellejos de los pimientos y si me apuráis y la tomara, con la leche condensada, confieso que soy de maxilar vago.

Volviendo al ateneo en que la cubierta del barco se había transformado, se discutió sobre cual era la mierda que mejor olía, llegándose a la conclusión que sin duda era la de la tortilla de cebollas y la peor, comiera lo que se comiera si el día era día de resaca.

Planteado el problema, se recomendó pasar por la minipime el maíz dulce en lata pequeña, señalándose que aun así quedaban rastros amarillentos, volverlos a cocer, comprar diferentes marcas, pero todos habían probado una y otra vez soluciones y remedios, saliendo siempre vencedor el maíz dulce en lata pequeña.

La magnitud del problema requería de una solución igual de grandiosa, emulando a Emilio Salgari, “a grandes males, grandes remedios” que diría Sandokan a Yañez en una taberna, planteándose un “sinpa”. Decidimos, impulsados por el mirón escatológico (lo cual me hace pensar en el final, que no es mas que principio y si no que le pregunten a las moscas) fomentar una asociación para la prohibición del maíz dulce en lata pequeña que tantos beneficios puede traer a la humanidad, así que manos a la obra, el futuro esta en nuestras manos.

En cuanto al maíz dulce en lata grande….ese es otro caso.

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“Hay palabras que solo deberían servir una vez.”

René

Nombre: “El caso del átomo abierto”

Familia: Física cuantica, psicología.

Las conversaciones en la regala, mientras entusiasmados nos mojamos el culo, nos pasamos el tabaco y nos quejamos, derivan de un tema a otro. Raramente hablamos de lo que otros mortales hacen conversación, generalmente somos mas profundos, las argumentaciones mas cultas, las replicas rápidas y los temas variados, los modales y educación son norma, nos escuchamos atentamente, discutimos de lo divino y lo humano. Cuanta sabiduría perdida por una enciclopedia que se precie.

Pero no siempre es tan ideal, ideal. Hay quien levantado con el pie izquierdo y el estomago revuelto, aprovecha su ingenio y sobre todo su mala leche, para ridiculizar, despreciar y derrotar al amigo que solo unos momentos antes había abrazado.

En uno de esos días y sin que el tema, no por menos importante, no viene al caso, derivó la conversación en ataque a lo mas profundo de las convicciones e ideas del que tan ingenuamente y que por costumbre pensaba ser respondido si no al menos con urbanidad, si con inteligencia, le fueron demoliendo uno por uno todos sus argumentos, llevándolos a la mas cruel descripción de sus atributos como persona. Este Bruto, bruto, apuñaló una y otra vez al que fuera su amigo y que volverá a serlo. Rebatido una y otra vez, sin resuello y sin fuerzas solo fue capaz de exclamar:¡¡¡¡-eres, eres….un átomo abierto!!!!!

Lo que nos llevó a pensar que efectivamente era un débil mental sin por ello quitar merito a las nuevas perspectivas que sin proponérselo y sin saberlo ni en ese momento ni ahora, abría a la Física y al conocimiento del Universo, el tiempo dirá donde nos llevará tan fortuito conocimiento, yo que soy un romantico espero que a la “segunda estrella a la derecha todo recto hacia el mañana” que diría el Capitán Kirk después de una fogosa noche con Wendy y Scotty.

En cuanto a la psicología…ese es otro caso.

Nota: preocupados por el débil mental, sin que por ello se lo merezca y demostrando una vez mas que buena gente quedan todavía, en vez de a la consulta de psicólogo nos fuimos a tomar unas copas…es lo que hacen los amigos.

Otra nota: Nuestra edad que empieza a pesar y las preocupaciones han hecho olvidarnos de los vastos conocimientos de latín y griego que en su época tanto nos valieron para ligar. Innecesariamente os recuerdo que escatología, como seguramente recordareis, viene de SCHATOS y significa “estudio de los fines o los propósitos.”

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Oh! Vosotros los que entráis abandonad toda esperanza.

La Divina Comedia.

D. Alighieri.

Nombre: “El caso de las ultimas noticias”

Familia: Periodismo, Hermenéutica.

Cuando sales al mar, ya sea por el puro placer de navegar o en una apasionante regata, es importante, fundamental y evidentemente vital, preparar y tener a punto el barco.

Pese a ser una tarea enojosa la trascendencia de esta hace que todos colaboremos con el habitual entusiasmo, que nuestra amistad y la pasión por lo que hacemos nos impulsa.

Hay que madrugar, nos espera cambiar las velas, comprobar drizas y escotas, revisión de poleas, ardua tarea, llevada con eficacia y rapidez.

He de decir que aun con la vehemencia y el sentido del deber que son propios de mi y del marino que no marinero que llevo dentro a veces la madre naturaleza no se si sabia, pero si con una puntualidad fuera de toda duda, aprieta. De manera que a pesar de mis esfuerzos y contenciones en lo más duro de la tarea no tengo mas remedio que abandonarla e ir a cagar.

Es sabido que en todo deporte de riesgo has de ir siempre acompañado, excusa que utiliza un compañero de fatigas para acompañarme hasta el tanatorio donde han de ir a yacer lo que ha sido parte de mí y ahora es hora de compartir.

La prudencia dicta que en una fila de evacuatorios y cuando has compartido alegrías y tristezas dejes un espacio de seguridad, si estas alejado menos probabilidad tienes que emanaciones, efluvios, malos olores y conversaciones tontas te lleguen, estamos para lo que estamos y no para otra cosa, que el tiempo es oro.

Es sabido que el orgullo, feo defecto a veces se apodera de mi, y el saber que algo esta bien hecho aflora mi soberbia que me impide ser discreto y callado como corresponde a la fina y cara educación que mis progenitores me proporcionaron, pagando lo que antaño llamamos permanencia y que tan buenos recuerdos y conocimientos han dejado en mi siendo capaz con un ligero esfuerzo llegar a la tabla del cinco, no elegida por su rima fácil sino por la dificultad de su aprendizaje, tened en cuenta que venimos de la época en donde “la letra con sangre entra”.

Conocida la tendencia que tengo de publicitar a voces, viril y de poco moderado volumen de lo que mi orgullo fatuo me hace presumir, presumí de aquello que en aquel momento expulsaba de mi cuerpo, por solidez, textura, largura y anchura. De tal calibre que en un momento llegue a sentir que era mas parto que mierda.

Si al marino que no marinero la naturaleza lo ha dotado de un vozarrón, también le ha dado fino oído, así que cuando en la mas vivida explicación de aquello que me ocurría, escuche pasar las paginas de un periódico, no de la forma pausada de aquel que lee los anuncios de relax, mas bien de la compulsiva manera en que buscamos los números del cupón de antes de ayer, que la ilusión se ha de renovar día a día.

Una duda me recorrió ya que conociendo como conozco a mi compañero, marino que no marinero, como yo, se el poco entusiasmo que por la letra impresa y la bancaria tiene.

Con la confianza que te da tantas millas recorridas le pregunte:

-¿Oye, tu estas leyendo, un periódico?

A lo que me contesto en voz baja, avergonzada diría, -No, yo no.

Aquí y con premura, termina este caso, pues mire como se le mire, no tiene un final glorioso si exceptuamos la gloria que dejamos allí…pegada.

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Se consideran malditos por no haber estado aquí

Y les parecerá mísera su valentía cuando hable alguno

Enrique V.

W. Shakespeare.

Nombre: El caso del zumo de tomate.

Familia: Medicina, nutrición, antropología.

Anteriormente he comentado la finura de nuestra educación y modales, pero no termina ahí nuestras virtudes, la sabiduría perla de nuestro carácter reina en todo aquello que hacemos y es virtud del sabio la prudencia.

Prudentemente organizamos y planeamos todo aquello que se relaciona con la navegación, planificación, entrenamiento y una especial dedicación al templo que nuestro cuerpo es, ya que el rudo deporte al que nos dedicamos no esta abierto para débiles físicos, morales y mentales.

En unos de esos “meeting” donde se iba a charlar sobre la nueva temporada y las ilusiones que en ella teníamos puesta en llegar por fin donde nuestro trabajo y meritos nos hacia merecer o sea que hubiera alguien por debajo de nosotros.

Con el fin de que la reunión fuera distendida y agradable decidimos comer en restaurante regentado por momi, que nada tiene que ver con mami, local de otros vuelos que mas que a comer vas a que te coman, con carta en portugués, polaco y rumano y donde ocurrió el extraño caso de espidi la mujer araña, que si el tiempo y el protagonista de el, no me pega algún día relataré con mucho, mucho gusto.

Enfrascados ya en el tema, llegó a lo que cada uno había de hacer para conservar y de alguna manera fortalecer lo que ya eran nuestros apolíneos cuerpos.

Comentó uno que el por la mañana y con el fin de conservar el moreno, regularizar su paso intestinal y mantener el adecuado nivel de vitamina C, tomaba, no recuerdo si en ayuno o no, un vaso de zumo de tomate. De tal extraña y asquerosa costumbre salieron los debidos consejos y comentarios, hasta que uno en defensa de tan sana práctica, explico que los actores porno, se entienden los profesionales y no los de aquellas películas de video rodamos a escondidas en nuestras casas cuando la casualidad o la pecunia nos permiten hacer el amor.

Extendiendo su argumentario, describió que los profesionales del sector tomaban zumo de tomate no solo por el sabor que a sus emisiones daba sino por el color y cantidad. Todos aquellos que por estudios o por motivos religiosos nos hemos obligados a ver películas de tan grueso calibre y sus correspondientes “behind the scenes” sabemos que lo que tan aplicadamente y ávidamente las partenaire de estos monstruos lamen y tragan es crema con azúcar.

Aun siendo sensatas nuestra replicas, obstinado como era siguió defendiendo que así era y lo defendió con el conocido refrán de que lo que se come, en este caso se bebe se cría, provocando rápida respuesta diciendo que si así era sus eyacualaciones tendrán que saber a ruavieja ya que con esta bebida mantiene fiel y asidua amistad…demasiada diría yo. En un gesto impropio de nuestra cara educación levantose y agarrándose con ambas manos, aun sabiendo que con una hubiera sobrado sus partes que en aquel momento dejaron de ser pudendas grito: ¡¡¡¡¡ Si, si pues toma y prueba!!! A lo que le contestaron: Vale, pero antes mete los huevos en hielo que a mí me gusta fresquito.

La reunión en casa de momi se termino par seguirla en casa de mami, había que despejar dudas.

* Cook es un seudónimo de un autor oculto.